Домой. Уже почти дома. Дверь подъезда. Пальцы одной руки обхватывают дверную ручку. Пальцы второй тянутся к кнопкам кодового замка. Три цифры. Один. Пять. Семь. Щелк. Тянешь дверь на себя. Улыбаешься, предвкушаяя отдых после тяжелого дня. Проем увеличивается, свет попадает в подъезд. Открываешь шире и делаешь первый шаг. Чуть дальше впереди еще двери, деревянные. Они всегда открыты. Слева небольшой закуток и дверь в подвал. Ты заходишь и понимаешь, что рядом есть кто-то еще. Стремительно приближаешься к ступеням и слышишь голос сзади. "Ой, извините... " ...Ты, не поворачивая головы и не останавливаясь: "Ничего.." Поднимаешься. Идет следом. "Девушка, не бойтесь.." - "А я не боюсь.." Минуешь первый пролет. Лифт. Нет, не туда. Не страшно. Совсем не страшно. Только странно. Глупость какая. Перед внутренним взором мелькают газетные листки. Черно-белая иллюстрация. Лицо девочки лет пяти. Перекошенное от ужаса. Она не одна такая. Много. Жуткая история. И всегда в лифте. Нет, на лифте не поедешь.
Тихо сглатываешь. Одна мысль: что за бред.. Конечно. Подобное случается с другими. Но не с тобой. В собственном подъезде? Че-пу-ха. Неужели вот прямо здесь, почти дома, может что-то произойти? Поднимаешься дальше. Вроде бы спокойно. По прежнему идет следом. Что-то пытается говорить. Кажется, опять: "Девушка, не надо бояться..." Уже не отвечаешь. Становится интересно... Идешь немного быстрее. Скорее бы уже домой. На последний, пятый этаж. Но он как будто становится дальше... ступени что ли, выше стали? или их теперь больше? Шаги отдаются в голове. Особенно те, что на пролет ниже. Это раздражает.
Поднимаешься все выше. Уже почти... нащупываешь в кармане ключи. Хорошо, что чердак всегда закрыт. Опять что-то лезет в голову... Из прочитанного, услышанного в новостях.. "Она знала, что ее дочь на чердаке.. ее, действительно, нашли именно там.. Уже несколько часов она была мертва.. " Дергаешь головой, стараясь разогнать подобные мысли. Последние ступени, и вот, еще не ступив на лестничную площадку ты тянешься к дверному звонку. Вдох. Звонишь, долго, не отнимая руку. Очень долго. Прислушиваешься к шарканью чуть ниже. Мешкает. Скосив глаза в сторону, замечаешь приближающуюся тень..
Звон ключей из-за двери не дает впасть в оцепенение. Выдох. Все кончилось. И вот теперь, кажется, становится страшно и начинает мелко-мелко и противно трясти.

Пы.сы. Ну что-то вроде воспоминаний...)